LA COSA ESA-2020 / Ramón Antonio Jiménez Íntimo (RAJÍ)

 … Igual

nos recluimos con nosotros
Encendimos la hoguera
para mirarnos
saber que estábamos todos
y cerrar las puertas
aderezadas con la sangre del cordero
para que pase de largo el jadeo
la abominable estadística
con su telaraña de insomnio
ese pozo de ecos taladrándonos
anegándonos de miedo
en los barrancos de la noche
precipitados en sus bejucos
hacia los ansiosos relojes
la vieja y sola casa perdida
en la imprecisa memoria de quién

Ya no podemos salir
a fingir que somos los mismos
ahora somos el obligado sacrificio
la carne al fuego
para que suba hacia los altares
de los falsos dioses
el aroma de nuestra miseria
hacia el ojo sin párpados
que en todo lugar no deja de mirarnos

Ahora somos la granja
el experimento
que hemos sido siempre
mientras estábamos distraídos
con la gracia del chiste
que trae la virtualidad a todas horas
para que no sepamos
quiénes somos debajo del rostro
en la soledad que teme mirarse

No lejos
oímos de llanto un telar
que iba a rastra en el viento llorando
Es lo oscuro
la helada garra del lobo pequeñito
la maldad enumerada
por el asco que da el hombre
de blanca escafandra
riendo de otros hombres
sin lugar en la Tierra
sin voz que despolve una canción
de los que sangran
lámparas ciegas en sus habitaciones
de los que temen abrazarse
rozar siquiera la mejilla a quienes creían amar
Y entendemos que todo ha cambiado
en estos predios para pastar
las ausencias que nos llegan en rumores
ataviadas todas para fiesta de máscaras
en este pantano lateral
(laberinto sin tregua, debí decir)
sin orillas hacia dónde ir
porque todo es frágil ahora
y da miedo respirar el mismo aire
sonreír de buenas ganas
besar a los hijos
sin que florezca la incertidumbre
ir enlutado a tocar un hombro
decir a quemarropa una palabra

A ratos
un suspiro es un sendero solo
otras veces
un amor que comprende la distancia
que deben guardar las manos
tristísimas a todas horas
temerosas de la ternura una de la otra
¿Quién dice cuándo
no hay detrás del telón
titiriteros tirando de sus hilos
tirando arreglados sus dados
moviendo en su ajedrez
sus piezas premeditadas?

Miramos por las rendijas
aguzando el iris
y nadie viene
nadie toca a la puerta y dice
que todo ha pasado y salgamos
con nuestras plegarias por los ausentes
Y seguimos aquí
inventando de nada cada día
sujetando el pensamiento
para que envaine su espada
su afilado coloquio que nos deja frío
huyendo por dentro

Aquí estamos
ante el arcano que sabíamos
porque ya todo está develado
y hay quienes dicen
«Caigan sobre mí los montes»
y quieren morir para no morirse
porque amargo es el cáliz
la deshojada esperanza
que no nos deja dormir
y aun dormidos
soñamos estar despiertos
compartiendo la jaula con el tigre
de negro y amarillo
que tanto fascinaba a Borges
como si fueran puñales heridos de luz
o acaso en las vidrieras solas
en las calles de nadie
de esta ciudad callada

Y pasará
Aun seguiremos aquí
en la casa
tastándonos el cuerpo
llamándonos con nombres distintos
para confundir
lo que quede de sombra
Y saldremos a ver los pájaros
con la mirada oblicua
con que se mira un milagro
un espacio abierto de música llamándonos
Y entraremos
Y sabremos que el pasado pasó
que el devenir
es un caos de terribles posibilidades
que cosa cierta es el presente
y que todo es ahora
que la eternidad
es un instante de consciencia
la certeza de saber quién eres
en esta madeja de ilusión
que te hace creer separado
la certeza de que migras de formas
que en cada una se vive muchas veces
y se muere una sola vez
que cada día es una vida
y todo es lila
pues cierto es que lo que eres
imposible es que muera

Si alguien escribe a esta hora
estas palabras atrincheradas
se sujetará a su Ser
a la nueva visión para que medre la vida
con risas en las espigas del aire
niños en cualquier lugar
riendo para que se haga dulce
el corazón de quienes les mire
de quienes ya saben
que la eternidad es besar
a sus hijos y decirles con el corazón
que siempre hay un amor inédito
por decirse sin palabras
sin el atroz ruido
con que solíamos decirlo
porque siempre íbamos deprisa
a ocupar las oficinas
o a leer los diarios que juegan
las mentiras que nos amanecen
cada día en su espesor
con su tramada red de lo sucesivo